Листая старые журналы 917

          П О М И Н Н И

   Памяти А.Твардовского

Его, конечно, не отпели,
А закопали — и айда
Туда, где белые метели,
Туда, где чёрная вода.

И торопились и спешили,
Кто на машине, кто пешком,
И где-то там до рвоты пили,
Слова ворочая с трудом.

Один стишки читал уныло,
Другой по клавишам стучал.
Но сколько нас в ту пору было,
Я до конца не сосчитал.

Неужто так и нас когда-то
По ветру пустят в тишине
Родные пасынки Арбата,
На час дарованные мне?

А впрочем, что за разговоры —
Удачи праху твоему...
Надёжна дверь, крепки запоры
В чужом и временном дому.

Леонид Латынин
(«Новый мир», 1989, № 3)


Рецензии