Младенец рождается голым...

Младенец рождается голым
И с криком выходит на свет,
Как будто жжёт души глаголом,
Ведь каждый, по сути, поэт.
Но позже уходит всё это,
Как будто весной тает снег -
И вот уж нет больше поэта,
Остался один человек,
Живущий обычною жизнью
Средь многих подобных людей.
Простой обитатель отчизны:
Не гений, но и не злодей.
А я здесь, наверное, лишний,
И жизнь моя это стихи.
Годами пишу свои вирши,
Средь морока и чепухи.
Уже не могу жить иначе,
Да, в общем-то, и не хочу.
В юдоли печали и плача
Слова ради рифмы кручу.
Порой дохожу до предела,
Порою срываюсь на крик,
Но, в целом, обычное дело,
К которому я так привык.
Допустим, всё это не нужно
Другим — их не смею судить.
Поэзия это оружие,
Но им невозможно убить.
Поэзия это защита
От зла и чужой клеветы,
В том мире, где напрочь забыты
Каноны добра, красоты
И прочих высоких материй.
Поэзия это борьба,
В которой земные потери
Тасует поэту судьба,
Как некие странные карты
В Игре, где неясен итог.
Я верю в стихию азарта
И в то, что поможет мне Бог.
А если не прав я — неважно,
Но жизнь-то по сути права,
Когда на листочке бумажном
Сквозь тьму проступают слова.