Огонь, ветер, солнце. Птица

Одинокий язык пламени танцует в камине фламенко, cтрастно взмывает к железном своду, мерцает, бьется в сжигающей страсти. Он не умеет любоваться собой - он искренне сгорает в моменте. Гибнет в танце, уничтожая все, до чего смог добраться, без сожалений и жалости.
 
Западный ветер за окнами рвет на себя дрожащие ветками вишни. И не просит прощения - он делает то, что правильно, что положено вихрям, сдувает слабое, старое, пожелтевшее и уже отжившее. И не важно, кто что думает про ветер - ветер это все равно не изменит. Даже когда он смертельно устанет и стихнет.
 
Солнце взойдет на Востоке, даже если Восток затянут свинцово-тяжелые тучи, даже если никто не увидит солнца, не поверит, что утро вообще наступило вдруг. Солнце не узнает о своем отсутствии, не узнает, кому сейчас плохо, кому - чуть лучше. Что кто-то ждет его, как знака божьего, как указателя среди бездорожья. Солнце просто пройдет свой круг.
 
Птица взлетит, пролетит насквозь через ветер, теряя последние силы, туда, где зачем-то кому-то ей надо сегодня петь. И не важно, услышат ли, вспомнят ли. Главное - все это было. А о прошедшем точно не птице, не солнцу и не ветру с огнем жалеть.