Человек

Пуля дешевле прожитых дней,
Быстрее решает проблемы и думы,
Как много хорошего в сердце людей,
Что ходят печальны и в меру угрюмы.

Им всё равно, что у вас на душе,
Им со своей бы контакты наладить,
И, собственно, разницы нету уже,
Что можете вы по их счету представить.

Бывает порой, тяжелеют и крылья,
Как-будто свинцовые, серые, гадкие,
И в воздухе запах летает могильный,
Сырой, земляной и от ладана сладкий.

Что есть человек в череде долгих дней?
Набор из костей, мясо, сало и жилы.
В коробке измятой - десяток идей,
Которые тупо туда положили.

Пустые глаза, как стеклянные бусы,
Тоска - без причины, по прожитым дням,
Конечно на жизнь есть у каждого вкусы,
Но яма одна для крестьян и дворян.

Дрожащие пальцы от боли душевной,
Уже какой день не находят покоя,
Сыпяться гайки от нервной системы,
Ночь снова хрипло, безудержно воет.

Нет сильней боли чем та, что внутри,
Её просто так не залечишь, не бросишь,
Ещё один с ней попрощался, смотри,
Висит - тихо, мирно,  и вряд ли, что спросишь.

Куда вы идёте с глазами пустыми?
Зачем вы живёте, когда невтепреж?
Всё лучше закончить, пока молодые,
И есть, кто оценит прощальный кутеж.

Бессмысленно биться в ночи от рыданий,
Они не помогут усталой душе,
Конечно, нет смысла от долгих скитаний,
Как и от жизни в дурном кураже.

Как больно внутри, усыхает душа,
Томится, как в клетке, и просит покоя,
За ней ничего - ни гроша, ни шыша,
Лишь только обрывки стихов и историй.

Жизнь утекает тихонько, чуть слышно,
Иссякнув уже не вернуться назад...
Печальные люди, мне кажутся выше,
Ведь в большинстве никогда не грубят.

Они понимают всю суть сострадания,
Ведь знают, как нужно бывает оно,
Они с пониманием оценят скитания,
Ведь знают, зачем так и  всё решено.

Как много невинных сгорело в порыве,
Как много прекрасных ушло на тот свет,
А здесь остаются скупые и злые,
Что продали сердце за горстку монет.