Я умер вечером субботы
без завещаний и письма
прощального, где год от года
не отличается весьма.
По Руставели пробежавши,
ночь зашуршала под окном,
в дерюгу бросив жизни наши
и смерть с засаленным лицом.
Ты что-то долго говорила
над телом пепельным моим
и так безжалостно и мило
курила, отпуская дым
в окно, где ангелово дело -
вдохнуть его и наобум
нам жизнь придумать за неделю,
где всё написано на лбу,
где я, задумавшись о главном,
в нём ничего не вижу впредь,
где в книге нашей мало глав, но
так много хочется стереть.
И я тяну, не зная верно,
зачем, тугую эту нить,
ещё совсем не умерев, но
уже не продолжая жить.
19.10.2020.
Я умер вечером субботы...
© Copyright: Макс Кукоба, 2020
Свидетельство о публикации №120102000849
Свидетельство о публикации №120102000849
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.