Ценность жизни

 
«Тому, кто может выразить себя в песне, незачем выражать себя в убийстве»
                (Гилберт Честертон)

Любой злодей –
немножечко поэт:
убить врага
приятное искусство!
Столетья споры
ни о чём кипят,
лишь множа ложь
и тонкое лукавство.
Послать царю войска –
не сложный труд,
посеять страх
и горе без отцовства…
Повсюду крики
грозно загудят:
войну священной
объявляет паства.
«Кинжала рыцари»
творят в ночи свой суд…
В пробирках носят
«новичок» – для чувства.
Но нет там личного –
простой «бабла» подряд:
раз это враг,
то спишется убийство!
Но Бог притих,
прервав у звёзд полёт –
ведь утомляет
вечное судейство!
Пусть эти люди
что хотят творят:
пространства делят,
проявляя буйство…
И только жалкий
человечек тут,
прижав цветок к груди –
исполнен свойства
с любовью к ближнему
в душе своей прожить,
оберегая кров
от лиходейства…
Ему от войн и прочих
всех невзгод –
одна беда,
жестокость и изгойство…
Пусть солнце тёплое
с улыбкою встаёт,
царит пусть жизнь!
Да сгинет фарисейство!
…В сосуд зелёный
помещен субстрат,
на полотне пасётся
белый буйвол…
А лунный свет
в ладони соберёт
у Микеланджело
воспетое семейство!

                * 
Для чего существуют поэты на земле? Чтобы создавать стандарты идеального!
Чёрствость, грубость и жестокость – убивают человеческую душу. А стихи пишутся душой и сердцем, а поэтому несовместимы со всем, что несёт горе и страдания человечеству. Со всем, что обесценивает человеческую жизнь, а тем более – её губит.
Поэт всегда солидарен со своим временем, в котором живёт. Жалость и милосердие – как раз тот необходимый материал, из которого и отливается поэтическая строка.
Может я ошибаюсь, но все великие шедевры прошлого и современности созданы из чувства любви к ближним, из сострадания к ним…
Но сегодня в моей жизни главное – море. Ночью ходил и разговаривал с ним. Было пасмурно. В темноте виднелось, как оно выплёвывает большие сгустки пены – создавалось впечатление, что оно сердится на длинные чёрные волнорезы, убегающие во тьму.
Но я понимал: море хочет мне сказать что-то очень важное...
А сегодня – утро и солнце. Хотя море – серое и неспокойное… Но это не имеет значение.
Я протягиваю к нему свою руку, и оно лижет её своим пенистым языком. Нам есть о чём поговорить – этот диалог будет долгим, понятным только нам двоим. Мы очень соскучились друг по другу: как старые любовники… И поэтому всё происходящее вокруг – не так уж и важно!
Так зачем поэты находятся на нашей грешной земле? Может, воспевать море? А ещё – говорить правду на своём, не всегда понятном для окружающих, языке?
…Может, всё так и есть, а может – нет. Это не имеет значения…
Главное – есть воздух, который мы пьём; море, с которым говорим; а ещё миллиарды разных людей, что являются украшением этой удивительной планеты. Просто они ещё этого не понимают…
Но и это не так важно… Скажи, море – я прав?

 Фото "Мой сын Федор ещё не выше меня"...