Бред опять

Эх! Если б я всю жизнь писал стихи,
Насколько были бы они разнообразны!

Ведь чувства возрасту подчинены,
И постепенно, с возрастом, меняются.
Сначала, в детстве, познаём мы окружающее.
Потом, читать, писать, и мыслить обучаемся.
Затем, освоив, что-то создавать стараемся.
И устаём. К воспоминаниям обращаемся.

Поскольку мозг информацией засоряется,
Её, он постоянно забывать вынужден.
И, информации уж, не хватает, чтобы мыслить.
Тогда он постепенно своё усердие
Переносит на внешний поиск информации. 

И мысли, с ощущеньями переплетаются.
И, вместо мыслей предаётся воспоминаньям.

Их друг от друга оторвать нельзя.
И, действия наши сопровождаются 
Потоком смеси мыслей, информации с чувствами.
А, из потока этого, лепим мы поэзию.
Например, античную, Гомера, Праксителя статуй.
Или музыку барокко, или современную.

Такова уж роль, в поэзии, чувств, мыслей, информации.
Чёрт! Старость подошла.
Жить стало скушно.
И телевизор надоел,
Своею болтовнёй ужасной.
Всё про фальшивый секс,
Политику и бандитизм,
Про то, каким был Сталин.
От этих бредов голова устала.
Невольно начинаешь им внимать.

Эти бреды,
Они как вши,
И в голову, в стихи,
Без спроса лезут и чешись,
Вычёсывать их порой устанешь.
Не только, и не столько по телевизору,
Везде и всюду эту ересь слышишь.
И забываешь, что ты поэт. И
В окружении толпы, как все,
Оскудеваешь! И тогда,   
Ты ерунду такую же,
Без дум, напишешь!
Просто свет туши!
Предела дури нет.
И вянут уши!

Такова уж роль, в поэзии, чувств, мыслей, информации.
И, коли ты поэт, лишнее, отсеивать уметь, надобно.