Силуэт

И снова поезд. Я пишу неспешно.
В вагоне горит чистый белый свет,
А за вагоном тьма стоит кромешна,
Оттуда на меня мой смотрит силуэт.

Он говорит мне, что писать, как раньше.
И над моею юностью дрожит.
Он понимает, становлюсь я старше,
И не пугают меня больше миражи.

И те глаза, до боли мне знакомы,
Глядят мне в душу, я же гляжу в них.
Я говорю им: "Я почти уж дома!".
Силуэт же мой на миг притих...

"Послушай, мальчик мой, я вижу - ты не рад.
А можешь вспомнить стих, что мы писали,
Он был про судьбы, лет эдак пять назад,
На Россошанском стареньком вокзале?

Еще тогда я понял, тяжко тебе будет,
Когда душа твоя пройдёт через года,
И состоявшийся поэт, ты выйдешь в люди,
Но сохранивший горечь навсегда.

И знаешь что, ведь я не прогадал,
Ты радуешь меня которой рифмой,
Но радости, увы, ты не познал,
Пытаясь овладеть неуловимой примой.

Остановись, мой мальчик и мой друг,
Все что ты хочешь - все оно в тебе!
Зачем ты выдумал себе замкнутый круг
И хочешь выйти из него в святой мольбе?

С тобой напишем очень много строк!
Ведь твоя жизнь - она пока начало,
Но ты в ней уже очень много смог,
Хотя живёшь на свете очень мало.

Так насладись этим моментом!
Сейчас ты в поезде и на пути домой!
Там тебя любят, там будешь ты согретым!
Там тебе сильно рады, Боже мой..."