Сомнамбула

Мне не верится в бред, ведь поверить - ни сил, ни причины:
Голос разума? Брось! Поизвёлся на вопли - не к нам был,
Правда - режет нутро и до кости, ножом перочинным!
Но народ - всё бредёт. Всё в плену коллективных сомнамбул.

Ты же спишь мертвецом, что не знает, испачканный в коме,
В липкой лимфе из бед, через меру несмертных проблем,
Что кому-то (и пусть) тут не будет ни выхода, кроме
Бочки гроба, сработанной полисом в съёмной норе.

Кнут из дум, что каюк. Тут испуг по рублю и не выжить,
Шквальный град и чума, да и сотням - никто не поможет,
Но сегодня ты - страсть как несчастной любовию выжат,
Завтра, кстати, наверное, чем-то похожим?

Ты... решительно выбрал из ниш для себя - отрицать,
Личный мир - обустроен. О прочем? А к чёрту! Не вызнал,
А за окнами "левых" без дела сажают на "дцать",
А за окнами носят по площади флаги фашизма...

Только сон. В унисон. Спи, народ, без "далёких забот":
Шаг за шагом, но там... там обман. Удушение! Рвота!
Столько тёмных ночей! Но зачем, уж который-то год,
Ты блуждаешь во снах, шаг за шагом идя к эшафоту?