Это не скрип...
Это не скрип,
а мертвый мычит поэт,
между железом замкнутый и стеклом.
Главной его мелодии столько лет,
что на людей воздействует как псалом.
Для нелюдей отмерено --
трав, солом
черной воды и соли, того черней.
Остановились рядышком и жуем:
видано ль, всех румянее и мертвей.
Дай ему гвоздь с подковою за труды.
Вьючный наш век, размеренный,
гужевой.
Раны болят.
А ты не влагай персты.
Долгая будет осень.
Но я с тобой.
Свидетельство о публикации №120101908494