А ты не любишь этот серый день,
когда по Карповке плывут обрывки неба,
и против каждого желания – прочерк «не был», –
так кажется тебе; и нет идей.
Идешь вдоль рельсов – чуть вдали аптека,
и моросит, нет, морось на щеке.
Не разрешает что-то этикет,
несешь слезу – хрустальный стиль эстета.
Здесь так всегда: по крышам облака,
ультрамарин здесь сед. Но дело, разве, в этом,
что дню такому свет, как сон, не ведом,
и нет любви к нему и к дням пока.
Теснятся утки, – кто-то кормит булкой,
а ты не любишь этот серый день…
Хрусталь с ланит дарован в нем, владей!
приемли ж дождь и отзвук лета гулкий.
А ты не любишь этот серый день
© Copyright: Ю.Валентинова, 2020
Свидетельство о публикации №120101907590
Свидетельство о публикации №120101907590
Рецензии
