Поэту

Как наш постыден век!.. затерянный в толпе
Влачит, как раб, поэт позорные оковы,
И жизни суть познав, не верует мечте,
И гибнет, как бедняк, в борьбе с нуждой суровой.
Печалью осквернен святой тайник души,
Источник светлых чувств, молитв и вдохновенья,
И бьется с мукой сердце в истерзанной груди,
И мучат мысль его бессонные сомненья.
В плену мирских забот, печалей и тревог,
С угасшею душой, с нечистыми устами
Не смеет он вступить в святых искусств чертог
И жертвенник венчать поэзии дарами.
Стал нищим и рабом властитель дум и царь,
И муза не сойдет к нему с высот надзвездных;
В руинах храм ее и опустел алтарь,
И будто нет творцов в юдоли многослезной…

А были времена – как гром звучал в веках
Бесстрашного певца святой и властный голос;
Он песней потрясал летящей вдаль сердца
И слезы к небу нес жильцов родного дола.
И речь, как Божий Дух, носилась над толпой,
И лиры глас звучал в столетьях незабвенный;
Он души возвышал над грешною землей,
Пред ним народ стоял коленопреклоненный.
В минувшие века он с смертью спорить мог
И словом побеждать немую мглу забвенья,
Ведь длань Свою простер над ним предвечный Бог
И крест ему послал священного служенья.
А в наши дни поэт – развенчанный пророк,
И он глядит на жизнь с тоской и содроганьем,
И в обществе людском – несчастен, одинок,
Не видит он святынь, не знавших поруганья.
Очнешься ль ты для битв и чистых жертв, поэт,
И примешь ли теперь свое предназначенье,
Иль будешь раб забот и в двадцать первый век,
И жалкий твой удел – от музы отреченье?