Поздняя любовь

(история в письмах)

Бабье лето, лето бабье –
Маета-то, маета…
Разбежалась по ухабью
Бесшабашная мечта!

Таисья Пьянкова,
«Бабье лето, лето бабье…»

Письмо из октября:

Увлеченья отпылали, отболели…
У весны давно закончилась шкала.
Не заметила, как молодость прошла.
Впереди – одни морозы да метели…

Но в июле мне цыганка нагадала,
Что любовь уже за поворотом ждёт,
Уже скоро мне безмерно повезёт,
Счастье мне блеснёт, какого и не знала.

Я тогда три долгих дня жила в надежде,
Я по улицам летала, а не шла.
На работе я вертелась, как юла.
На лице улыбка, как когда-то прежде.

Может, на мою улыбку Он и клюнул.
Умный добрый взгляд с сурового лица.
Далеко за сорок, палец без кольца.
И такое чудо мне мой рок подсунул!

Я Его ждала, и вот Он появился.
И в душе, и в сердце заструился свет.
Запоздалый жизнь подбросила привет.
Десять дней уже, как Он на мне женился.

Письмо из декабря:

Третий месяц, а он всё ещё медовый.
Верю и не верю я своей судьбе.
Вспомню год прошедший, и не по себе.
Начинался он как безнадёжно вдовый.

Думала, что впредь ни радости, ни света,
Что мужская ласка только лишь во сне,
Что конфет-букетов не подарят мне,
Что моя весёлая песенка отпета.

Я уж присмотрела в магазине спицы,
Чтобы от безделья варежки вязать.
Как ночами выла, – и не рассказать.
Что во мне осталось от красы-девицы?

Но цыганка летом излечила душу.
Вдохновила разум, удалила боль.
И ушли терзания, скрючилась юдоль,
В зеркале узнала девку-хохотушу.

Счастье не цыганка, – я приворожила.
А цыганка – только от судьбы посол.
Я Его хотела – Он ко мне пришёл.
Ярко мне блеснула золотая жила.

Иногда не верю – третий месяц вместе.
Ущипнусь спросонья – вроде бы не сон.
Рядом Он проснётся, как бы в унисон,
И меня обнимет жарко, честь по чести.

Я не знаю, сколько нам ещё осталось.
Только верю: счастье не уйдёт из рук.
Мы пилить не станем под собою сук,
Нас минуют беды, скука и усталость.

Письмо из марта следующего года:

Я уже забыла про Восьмое марта,
А вчера проснулась, – на столе букет,
Рядом перевязанный лентою пакет,
А внутри – билеты и Парижа карта.

Завтра улетаем ровно на декаду.
Напишу попозже – времени в обрез.
Маникюр, причёску надо позарез,
Да купить обувку к новому наряду.

Письмо из июля этого же года:

Мы уже неделю отдыхаем в Сочи.
Муж меня буквально носит на руках.
Но меня зачем-то вновь терзает страх –
Что, если на topless муженёк охочий?

Не прошло и года, а уже ревную,
Даже не пускаю одного в буфет.
Вроде бы и повода не было, и нет,
Но мы ходим вместе в местную пивную.

Ровно год гаданью. Где моя цыганка?
Я бы всю наличку подарила ей.
У меня, наверно, в жизни апогей.
Долго ли протянет новая шарманка?

Фрагмент письма из ноября того же года:

Ты прости, что очень долго не писала.
Не было желанья после похорон.
Этот год счастливый превратился в сон.
Почему нам счастья достаётся мало?