Леденцовое...

Сквозь дрёму слыша: не жилец –
опять почувствовал неловкость.
Осенний день прибился к бровке
и солнца, жёлтый леденец,
тепла прощального гонец,
в сетях оконной драпировки,
угомонился. Во дворе
затихли шорохи и звуки.
Его, как малое дитя,
укачивали чьи-то руки.
А жизнь, вдевая нить в иголку,
сшивала годы втихомолку
в полотна быстротечных рек
добротно, словно бы навек.
Куда ему проплыть-то
столько.

И он поплыл по той реке
назад, в исток, к зелёным листьям
тем прежним, искренним и чистым
мальцом,
сжимающим в руке
плотву в чешуйке золотистой
к манящим звёздам вдалеке –
в давно покинутую
пристань.

А память бережно с лица
стирала прожитые годы,
наверно так отходят воды
в предощущении конца.
Земное медленно уходит,
нарушив целостность кольца.
И что-то тёплое тогда,
пытаясь вырваться из тела,
заколыхалось и запело,
и он очнувшись – зарыдал
совсем не чувствующий жал,
вчерашних,
ранящих живое.
Сегодня было всё другое
и он – другой...