И этот сдавленный комок из жабр певучих выплывает,
И, выплывая, долго тает у фонарей, домов, стекол.
И небо хмурое стекает по жести дряблой водоводов,
И выжжены дома в трущобах,
И в лицах хмурых чаща зол.
Такая осень – застрелиться,
И не лежать у Аустерлица,
Не утопать в прохладе дол.
Пусть не по веку, не по счастью.
Всё грубо минет в одночасье.
Но будет после звонкий стон.
Напишут много черных строчек,
Тире, кавычек, многоточий.
Полупустых и не о том.
Плывет комок из недр гортани
И воздух гулким звуком ранит.
Полупустые мысли
© Copyright: Максим Лесняк, 2020
Свидетельство о публикации №120101905022
Свидетельство о публикации №120101905022
Рецензии
