Здесь тысячи ног
оборвали весь мох,
шипящей змеею разлился песок;
по дерну (работа лесов вековая!)
как будто промчались колеса трамвая.
Болтая, болтая, болтая идут,
"транзисторы", в пальцах болтаясь, орут
под смрад никотина,
и в сотнях бутылок
колышется р а д о с т ь;
затылок в затылок
все тянется лесом толпа мертвецов,
тупых, беспощадно безмозглых скопцов,
и стонут деревья, холмы и овраги
от их блевотины, дерьма и бумаги...
Нашествие
© Copyright: Владимир Берон, 2020
Свидетельство о публикации №120101803935
Свидетельство о публикации №120101803935
Рецензии
