Уже

Да, я знаю, что всем на итог наплевать.
Я, пожалуй, и сам уже пал и беззвучен
в этой гонке миноров за шансом опять
поорать на сарказмом предсказанных кручах.

Это чёртова мгла из резонов и скук,
что сплелись в переходный узор примитива,
в натуральной душе не изведает мук
оттого, что умершие вроде бы живы.

И по линиям, въевшимся в века ладонь
предсказаться по сути уже невозможно,
если ты проморгал вдохновения бронь,
предпочтя вариант дуновений подкожных.

Вот и маешься этими злыми людьми
да какой-то не принятой телом мигренью,
всё стараясь забыться к вечерним семи,
становясь абсолютно невидимой тенью

одиночеством сердца написанных строк
о мирах, что давно уж исчезли из вида
с Горних высей, где спит убаюканный Б-г,
все никак не прощающий миру обиду

за весну коннотаций. А дальше, ну, что ж,
только лица по кругу да пыль на обложках
книг, извечно рождающих мелкую дрожь
в пятерне, загребающей космосы ложкой...