Я не стал, не родился поэтом
И художник при том – никакой.
Всё же нужен кому-то при этом
Неприметный трудяга с сохой.
Я не стану уж точно поэтом
И художником мне уж не быть.
Человеком останусь при этом,
Ну и что-то, но буду любить.
Мне под окнами машет берёза
Изумрудной пахучей листвой:
Ах куда тебе с кучи навоза
В благородный заманчивый рой.
Я летаю по саду как пчёлка,
Не сбираю лишь только пыльцу.
Но не мало в том пользы и толка
В подражании точном отцу.
Оторваться от сада не в силах,
Разглядев в нём улыбку земли.
И как струны поют мои жилы
Её песни и думы мои.
Мне распахнуто синее небо,
И морские просторы даны,
Потому там я, может, и не был,
Потому что я отпрыск земли.
17.10.2020
Я не стал...
© Copyright: Николай Маркин 2, 2020
Свидетельство о публикации №120101709256
Свидетельство о публикации №120101709256
Рецензии