Не солнце на флаге Японии, нет,
А крови пролитой впитавшийся след.
Но будет разбит смертоносный отряд,
За наши мучения им отомстят!
Здесь русский, китаец, кореец, монгол.
Из "бревен" щетинится наш частокол.
Погибнем, мы знаем, спасения нет,
Царапаем в кладке последний привет.
Что, если Исии отправится в ад,
Сам дьявол устроит японцу парад,
Пожмет ему руку, мол, дескать, так рад,
Что кто-то страшнее его во сто крат.
Но скажет: "Мерзавец, вернись-ка назад!
Веселый устрою тебе маскарад.
Заменишь на робу ты белый халат,
Под кожу получишь с чумой препарат."
Разбит лихорадкой, шатается пол.
Вот мрак, вот каталка, вот, кажется, стол.
Вот скальпель мелькнул, здесь разрез, там - укол,
Вот смерть занесла его в свой протокол.
Работают черти, забыв про обед,
Из органов Сиро собрали букет:
Желудок и печень, сменившая цвет.
Всего раскромсали, а сердца-то нет!
731
© Copyright: Василий Полешов, 2020
Свидетельство о публикации №120101700756
Свидетельство о публикации №120101700756
Рецензии