На тающей странице...

Последние дрожащие цветы
под инеем ажурным засыпают.
Им чудятся хрустальные мосты
пределов чувств, что холода не чают.

Им грезится из судеб двух глава,
раскрытая на тающей странице,
той, что коснуться мы смогли едва,
той, что стучится вечной жизни птицей.

Она не перелётная, как мы,
под зиму зябнет с кроткими цветами.
Покоя приближением зимы
зовёт земли и неба голосами.

И в сумерках осенней пелены
цветы наш зов так ясно чисто слышат.
В руках предзимней облачной страны
цветные тайны не напрасно дышат...

               ***

Время укроется от бесконечности
тёмным плащом.
Ветер вдруг спросит откосами встречности:
что-то ещё?

И золотыми из щедрости ливнями
дни сочтены.
Осень нас станет учить быть счастливыми,
кто ждёт весны.

Запоминают мгновения вечности
капли со дна.
Станет снежинками белой беспечности
ночь холодна.

И упрекая осенние истины
в блеске зари,
вновь прошу солнце: попроще не выспренно
поговори.

Свет разольёт оно краем за краешком,
и день прощён.
Осень до самого дна добираешься.
Что-то ещё...

Почему грани бесконечности тают в наших ладонях, как первые снежинки или дрожат последними листьями и лепестками земли? Ведь они вечны...