облака

Меня пугают облака, они, порой, летят так низко
И кажутся что так недалеко, на деле уж совсем не близко.
Я ненавижу облака, поэты, в чувствах им признавшись,
Надежды оставляли на ответ взаимный, но, с ничем оставшись,
Кидали слезами в догонку, тем уходящим облакам.

Я так разочарован был, когда все чувства им отдал,
А они в тучи собрались, гонимымые ветрами - бегунами,
Оставив гром, да молний всплеск, сказали мне: "прощай"
И вдаль помчались, облив меня своим дождем веселым
И из виду ушли, всего скорее, навсегда. И я сказал: "пока".

А те бегут, не оглянуться, бегут ручьем небесным, да смешным,
Не выкинув ни взгляда на меня, мне было холодно и страшно.
Ни с чем меня оставили, как будто голым изнутри.
Обидно, больно, тяжко. Но я терпел, тоску копил в сердцах,
И сплюнул в небо, криком громче грома, ярче солнца.

А облака живут на свете где-то, живут уже давно забыв меня,
И где-то там, в стране далекой, не видимой для глаза,
На миг уйдя в раздумья, пытаясь вспомнить об былом,
Возможно, в мыслях проскочить у них удастся не на долго,
А лишь на каплю от дождя для моря их скупых раздумий.

И, может быть, расскажут про меня своим потомкам - лужам,
О том что жил когда-то такой я, те облака любивший,
Об том что был когда-то с ними я, но не они со мной.
Теперь меня пугают облака, они, порой летят так низко
И кажутся что так недалеко, на деле уж совсем не близко