Я не умею...

Я не умею жить без новых строчек,
Я не умею быть, чтоб не творить,
Не видеть зла, вражды, всех заморочек
И о счастливом прозой говорить.

Пишу я  много и пишу серьёзно,
Желая этим радовать друзей,
А, может быть, стараюсь я напрасно
И зря беру осенних лошадей,

Чтобы галопом по своим страницам
И пригласить друзей на скромный бал.
А, может, надо мне сейчас стыдиться:
Мою страницу мало кто читал.

Но я ведь не умею жить иначе:
Пишу, пишу... Слова живут во мне.
Они  терзают сердце... Строчка плачет
И не желает прятаться во тьме.

Её беру... А слов-то слишком много,-
Они толпятся, чтобы только жить...
"Зачем их столько?"- спрашиваю строго
И начинаю снова я грустить.

Кому они нужны? Кто их читает?
Когда-то ведь читали их всерьёз,-
И я пишу... Их кто-то принимает,-
И я тону в объятьях сладких грёз...

Я не умею жить без новых строчек,
Я не умею быть, чтоб не творить,
Не видеть зла, вражды, всех заморочек
И о проблемах прозой говорить.

Я не умею...
                _____