Она другая – кто же спорит.
А я и спорить не хочу.
В моем рифмованном позоре –
одни талончики к врачу.
Хотя порой и выпадает
билет на счастье. В виде цифр,
в которых прежде молодая
кричит сегодняшней мне: «Цыц!»
Тогда и девять метров – счастье.
Но даже их – я не смогла
купить для сна. И стала шляться
бродяжкой стадного «бла-бла».
Слова и цифры не сдружились.
Билетик выцвел. Стих замолк.
И лишь она – клеймо и милость,
дающая позору толк.
2020
Совесть
© Copyright: Наталья Метелица Драголова, 2020
Свидетельство о публикации №120101702821
Свидетельство о публикации №120101702821
Рецензии