в чайнике сезона

безводные каналы телеграмм, просушенные осени приветы,
и опаданья листьев, будто спам, венчают помрачневшие рассветы.
и гончие сезона рвутся в пляс, следы вокруг, следы уводят в зиму.
а ты молись, чтоб только не погас огонь любви.
одерни паутину
с ветвей берез, она здесь ни к чему, паучье племя вовремя простилось.
и не забудь хоть пару строк черкнуть, о том, что вам до одури любилось.
наполнены каналы телеграмм сплошной туфтой, политикой, снобизмом,
а ты читаешь жуть кардиограмм, исполненный смиренным оптимизмом.
и осень, запоздалая поди, своим гешефтом вряд ли жизнь исправит,
и сердце барахлит в твоей груди, и едкий дым кострами душу травит.
забористая выросла трава, багряных астр напрасная тревога,
а ты считаешь мысленно слова, чтоб не гневить молитвой длинной Бога.
а ты молчишь с собой наедине, отшельник трасс и парков сумасшедший,
убитый временем на будущей войне, адепт весны, как видится, прошедшей.

и хочешь убежать наивно вспять, вернуть те дни, где лето пятки грело,
но за окном дожди. дожди опять. и даже сердце, странно, отболело...
***
остыла осень в чайнике сезона,
заварка круче с каждою зимой.
а ты все ждешь дождей армагеддона,
душою в теле,
временно живой.
а ты все ждешь, когда же можно выпить
за здравье мира осени настой.
метаморфозой желто-алой сыпи
покрылась кожа стылой мостовой,
покрылись вены парковых аллеек
багряной пеною сгорающей листвы.
и не найти средь мокнущих скамеек
ни настроения, ни веры, ни мечты.
остыла осень, холодно.
промозгло.
один в один крамольный день сурка.
ты понимаешь, все это серьезно,
и ждешь с небес последнего звонка.
ты понимаешь, что зима не тетка,
не даст так просто жизнь на опохмел.
а осень что?..
нежданный сплин и водка,
начало времени и времени предел.
и нет желанья вырваться на волю,
на воле неба рваная сума.
а ты и так летаешь над землею,
как будто лист.
и крУгом голова.