Сквозь древа я топаю по листьям сырым,
Темный месяц. Уют. Слышу о первом я были сейчас.
Как недуг, сжигающий нас, как недруг мешает нам.
Сквозь корни я лезу, листвою давлюсь я сырой.
О родном же я сказку прочту тебе на ночь как в той самой постельке.
Но отныне лёжа в прогнившем снегу.
Сквозь кости мечтаний наших ползём мы всё в тех же сырых потрохах,
Вот Уют мы находим не сказкой, а былью становится он.
Месяц спадёт, тебя, путеводную я воссоздал.
_____
ноябрь 2017
Уют
© Copyright: Виктор Романов Первый, 2020
Свидетельство о публикации №120101608848
Свидетельство о публикации №120101608848
Рецензии