Уходили

Все те поэты уходили...
Так рано.... Не сказав прощай.
Они нам столько на бумаге говорили,
Ты здесь при жизни... Их не забывай.

Бросали мысли на бумагу,
Всю жизнь на белый лист черкав.
Всем на показ - всю грусть и рану,
Все на листок, все нескрывав.

Лишь книги остаются с нами,
Эмоции бурлят внутри.
Мы помним вас... Что вы писали,
Вы все оставили с души.


Рецензии