Набросок. У меня даже нет твоей фотографии

               
                *****

У меня даже нет твоей фотографии… Лишь воспоминания о том, каким ты был когда-то давно. Давно… Когда ещё мог смеяться, часами говорить о ценностях, политике, законе… Помню даже тот единственный раз, когда ты мог говорить о любви… Тот раз, когда ещё был жив.
Помнит ли твоё лицо кто-то лучше, чем помню его сейчас я? Почему-то мне кажется, что нет. Ведь даже спустя столько лет, когда я слышу твоё имя из чужих уст, я в силах представить лишь одного человека…  и этот человек - ты.
Будь я художником, я бы непременно тебя нарисовала. Изобразила бы каждую черту твоего лица на своей картине. И я уверена, что эта была бы моя лучшая работа.  Но, увы, в этом я не сильна.
Сейчас в моих руках ноутбук, и, если бы я тебе об этом сказала, ты бы наверно подумал, что я о говорю о том самом "старичке", коим я пользовалась, когда совершала свои первые попытки серьезно писать. Но с того момента прошло так много лет. И изменилось всё, за исключением моих теплых чувств к тебе.
Ты всё ещё думаешь, что я что-то забыла и пытаюсь загладить свою вину бессмысленным трёпом?
Нет, не в коей мере. Я просто хочу говорить… Говорить с тобой! С тем самым тобой, которого уже никогда не увижу. 
Парнем с волосами цвета озимой пшеницы, миндалевидными темно-серыми глазами и бледными пышными губами.
Знаешь, если бы мне кто-то описал подобный образ, я бы представила легкомысленного и… возможно даже надменного человека. Но твоя мимика, твой взгляд… Они говорили совсем о другом. Ты был обладателем самой нежной улыбки, которую я когда-либо видела. Однако мне порой казалось, что ты боялся улыбаться, ведь в такие моменты ты часто отводил взгляд, нарочито сжимал губы, а твои уши, выглядывающие из-под отрощенной, словно пытающейся их скрыть копной шелковистых волос, становились багряными. Ты наверное и не думал, что тогда казался скорее милым, чем серьезным. Впрочем, улыбка не единственное, что могло охарактеризовать твою сущность. Ярче всего с этой задачей справлялись твои глаза, из которых никогда не уходила усталость. Ты всегда старался быть таким самостоятельным и бесконечно нагружал себя работой. И ты действительно ей горел! Горел и сгорал…
Полагаю, сейчас бы я тебя раскритиковала. Сказала бы: «Хэй, дружище, сбавь темп!», а может быть даже… обратилась бы к тебе таким нежным словом - «милый». Хотя не важно. Ты бы всё равно со мной не согласился, да и какой смысл соглашаться с человеком, наступающим на те же грабли. Интересно, что бы ты подумал обо мне сейчас, увидев вместо задорной наивной девчушки ту, кем я стала…
Помнится, когда уезжал, ты впервые решился сказать мне о чувствах. Тогда ведь я даже не могла заикнуться о своих. Я была так глупа! И я тебя отпустила. Отпустила с верой в то, что я ещё встречу своего принца…
Интересно, что бы ты сказал мне сейчас, узнав, что я больше не смогла полюбить.