Утренние размышленья

Зачем, зачем мой жалкий жребий
Позволил груду строф – каменьев накропать.
И, почему не дал мне память, время,
Булыжниками вымостить дорогу,
А самоцветы шлифовать.

Теперь мечусь в припадке гнева,
Что стар и память потерял.
Хотя готов признаться, её и было мало.
А мало, нечего мне плакать.
Но даже мало жалко потерять.

Совсем другое дело старость.
Точней не старость, а упущенное время,
Его не обернёшь назад.
Сложись судьба бы по-другому,
То с детства мог бы я стихи писать.

И, стал известным бы поэтом,
И умерев, залез на пьедестал.
Но я шучу, на пьедестале вечно ветер.
А я, подверженный простудам,
На сквозняке бы лишь страдал.

Какие грустные наутро мысли.
Наверно потому,
Что спозаранку стихи Ахматовой читал.
Вот тётка! Говорит, как пишет,
А пишет: чтение нет сил прервать.

Слова нанизаны на мысли, будто бусы.
А мысли, светятся в строфе.
Но жизнь, судьбы-злодейки отраженье.
Анна застряла в революционном колесе:
Муж, поэт талантливый, расстрелян.
Сын, непонятно почему в тюрьме.

И, в результате,
Гениальные стихи могилой пахнут,
И безысходностью от них разит.
И, красота стиха поникла безвозвратно.
И гениальный стих отчаянье родит.

Что проку сетовать о прошлом.
Что было, то давно прошло.
Невосполнимы тяжкие потери.
А нам бы сохранить хоть что имеем,
И это тоже не легко.

Поэтов ведь гениальных мало.
Их бы лелеять надо.
У нас же, на Руси, их униженьем метят.
Шпыняют вечно,
Мешают и не дают писать.

Вам примеры?
Пушкин, Лермонтов, Есенин,
А в революциях пропавших,
А в коллизиях тиранства,
Их вовсе уж не сосчитать!

Но нам урок не впрок:
Талант Высоцкого с грязью размешали.
Душу, ранимую в самоубийство затолкли.
Спасибо, сам пел очень складно,
И, поддержал его самоиздат.

Не перенёс поэт бессмысленных гонений.
Сочувствие поэту теперь мы выражаем.
В признанье крокодильи слёзы льём.
Но ведь живым из праха не поднимешь.
И сколько гениального унёс в могилу, не учтёшь.

И, всё ж не стоит убиваться.
Теперь дозволено поэтам,
Стихи писать, публиковать,
К тому ж, практически бесплатно:
Открыт для всех свободно интернет.

Но тут есть тоже незадача:
Поэтов слишком много стало.
И роешься в их стихотворной яме.
В ней по уши утонешь,
Пока достойное найдёшь.

А, если книгу написал, считаешь,
Что публикации достойна, то издай,
Хоть на любой бумаге,
Хоть в твёрдом переплёте.
Пожалуйста, лишь денежки издателю отдай!

Тогда, быть может, о тебе узнают.
Твой труд воспримут,
Тебя признают, вознесут,
Твои стихи читать с эстрады станут,
По миру, может, разнесут.

А, может быть тяжёлый труд поэта
Сгниёт неоценённым.
И тогда, память бедного поэта
Поглотит медленная Лета,
На век непризнанным уйдёшь.

Такие грустные, навязчивые мысли,
Стихи Ахматовой навеяли с утра.
Но, вдруг, сквозь шторы солнце заглянуло.
Глаза протёр. И полились, с восторгом,
Груды привычных, поэтичных строф.