***

И будет опять повторяться незримо
в травинке и чаще оно,
влекущее вечно в пути пилигримов, -
то море, что в нас рождено.

Хоть белою нитью сшиваются спешно
душа и минутная цель,
но то, что отдельностью виделось внешне,
все помнит свою колыбель...


Рецензии