***
в травинке и чаще оно,
влекущее вечно в пути пилигримов, -
то море, что в нас рождено.
Хоть белою нитью сшиваются спешно
душа и минутная цель,
но то, что отдельностью виделось внешне,
все помнит свою колыбель...
Свидетельство о публикации №120101604859