Поэт

Поэту просыпаться к свету,
Поэту благости искать,
Не глупости, не пистолета
И не театра, чтоб играть

Ни в чём поэт свободы слова
Свободой сам не наделён,
Поэт ценитель перевода
Всех улиц беглый разговор

Поэт певец души и мира,
Любви, когда любовь смешна,
Когда все праздники унылы,
Когда в дождях висит Луна

Когда поэт увидит пьяный
И неоконченный мотив
Живых и мёртвых безымянных
И поимённо ясный вид

Поэт из долгих дней минуту
Найдёт оставить навсегда
И верить что его свобода
Ничем не может быть мала

Ни сном, ни духом, ни решёткой,
Ни оскорблением себя,
Ни совестью так обнажённой,
Ни радостью, что есть она

Ни в чём поэта не нарушить,
Не убедить, не передать его судьбы,
Всей жизни слушать
Язык, чтоб смерти не назвать

Но только радость откровенья
И сила божьего терпенья
И гнева поднятого в смехе
И той молитвы, что не вспехе

Не в песне краткой и святой,
Но в той единственно живой,
Где время значит много меньше,
Где голос бесконечно прежде