Думал Он - может быть спасает...
Неосознанно, как пришлось,
И погода была плохая:
Ветер сильный, и сыпал дождь.
Прислонился, лицом касаясь,
Грея руки... Но всё не то...
И молчали. И каждый думал,
Что слова не имеют смысл,
Разве что, неуместный юмор:
- Хочешь... Дальше и он завис.
После долго не мог Он вспомнить,
Что сказала в последний раз:
Сильный грохот и вспышки молний,
Сигарета упала в грязь...
И всю жизнь Он писал рассказ...
15.10.20
Под моим окном
Берёзка, в дивных косах золотых,
Игриво улыбается прохожим,
Я сверху ей. А дальше бродит стих...
Наверное, кого-то греет тоже
Своя рябина: может, вовсе дуб:
Он долго и живёт, а значит, помнит...
И то, зовущее всё время вглубь,
Выходит на поверхность: слышен гомон...
Но прутик небольшой, что с ветки сломан -
Предчувствием всего: отрезан путь...
14.10.20
И всю жизнь Он писал рассказ
© Copyright: Анна Ульянчик, 2020
Свидетельство о публикации №120101509041
Свидетельство о публикации №120101509041
Рецензии