Буонапарт

Погода - мерзость, дождь, как из ведра,
наверное, побиты все рекорды.
Мой город мал, поэтому он гордый.
У гордого в душе всегда раздрай,
поскольку комплекс давит - мал, удал,
ершист к тому же - от Наполеона
такие взгляды. Нынче время оно,
А он ещё и худшие видал.
Я тоже мал, но не Буонапарт,
куда попроще - выходец из низших,
где лучшие отсиживались в нишах
песочниц влажных или школьных парт.
Все знания из книг. Родная речь -
единственный предмет из незабытых.
И всё отражено в предметах быта,
которые привёз и смог сберечь.
Вот чашка, что украшена гербом,
тарелка - серп и молот, юбилейный
знакомый рубль. Вот бархатный альбом,
давно затёртый, лысый, что колено.
Снаружи льёт, из мокрой пустоты
выходит император в треуголке,
и мой сарказм, расчётливый и колкий,
катренами ложится на листы.
Я мал, но в малом городе моём
есть место императорским капризам -
возможно колдовать над экзерсисом,
а что там выйдет - мы потом поймём.
Пока же - дождь, шатания вразброд
по комнате - поэтому не спится.
И рыжая темнеет черепица,
столицу император не берёт,
но надо же... Во сне и наяву
я прошлому внимаю благосклонно.
Хотя пишу про тень Наполеона,
входящего в сожжённую Москву.