На сцене, на бумаге

К чему компания моя вам, уж если я никчёмный?
Театра погорелого артист и мыльной оперы поэт.
И больше не боюсь переступить черту, где переулок темный.
Я там пройду с закрытыми глазами, вдруг изнутри прольется свет.
Мой свет как жаркая погода посреди июля.
В угрюмом и затяжном феврале желают видеть то,
Что прогоняют летом и желают смерти, не горюя.
Я больше не желаю вам дарить тепло.
Мое тепло дороже всех ваших желаний,
Всех ваших взглядов, мнений, дел и тел.
Я постою на сцене пять минут и вспомню вдруг сценарий,
Что мой огонь внутри зажег и плоть согрел.

На сцене я не режиссер,
И не актер,
И не поэт.
Я - человек.

Моя сцена - родная с панельками улица.
На дальнем мой зритель попросит курить,
Но не сможет, табак позабудется.
У людей со мной рядом как-то не курится.
Сигарету в карман. Вдруг захочется жить.

Ну а после - антракты, конец на конце.
Отойдут и прошепчут: "Что это за бред?"
Дом родной, теплый чай.. Вспомнишь вдруг о глупце:
Это я, человек. Жалкий недопоэт.