***

Так, закрывается резко, моральный кодекс,
Даже секунды не хватит, чтоб выдумать отговорку,
Это внутри тебя, погибает наивным ребёнком,
Любовь ко всему, что слегка притёрлось;
К самому себе, умирает чувство,
Открывается чёрной сквозной, в тебе, не возле,
Ты не можешь этого знать, ни до, ни после,
Но кричишь, если вдруг отпустят.

Время с тобой хохочет, делится шутками, лицемерит,
Прекращаешь верить себе, и ему начинаешь верить;
Этот выбор - сделан тобой от горя, не от ума,
На кого потом будешь сетовать?
На праведного себя?

Думаешь, о тебе позаботятся, как о "милом щеночке",
Обогреют, иллюзий мисочку понапичкают,
Чтобы щёлкнуть замком, как гром, среди тихой ночи,
Превратишься в создание...К милости, в общем-то безразличное;

С ледяной ухмылкой, утерянным, важным чем-то,
Поругаешь всех, кто виновен в этом на сто процентов,
Одного ведь, знаешь, в толк никак не возьмёшь,
Это сам ты, ко всем распростёртым, всегда идёшь.

Вот и раз, отныне, дитя - ты Цербер,
Охраняешь свой собственный ад, и тремя головами думаешь,
Понимаешь, насколько жестоко, у времени, чувство юмора,
Чем ты стал?
По своей вине потерявшим веру?