С У Д Ь Б Е
Табаку лиши меня и крова,
Хочешь, накажи ещё лютей,
Но, наказывая, пожалей:
Из того я племени смурного,
Я из тех, кто собственное слово
Любит больше собственных детей.
А оно, подкидыш мой небесный,
В детстве так болело тяжело!
Я его выхаживала в тесной
Комнате бумагою компрессной,
А его на улицу влекло.
И теперь оно меня не любит,
Никогда меня не приголубит,—
Слишком долго взаперти росло.
Я зову его, — оно не слышит,
Только чувствую — живёт и дышит
Мне в глаза, словно туман в стекло.
Оттого-то на сетчатке плёнка,
И почти не вижу ничего,—
Ни сентябрьской кисти мастерство,
Ни апрельской акварели тонкой,
Пепельницу путаю с солонкой...
Слово и болезненней ребёнка,
И неблагодарнее его.
Инна Лиснянская
(«Знамя», 1987, № 9)
Листая старые журналы 865
© Copyright: Василий Чечель, 2020
Свидетельство о публикации №120101506243
Свидетельство о публикации №120101506243
Рецензии