В С Ё П Р О Х О Д И Т
Творец, сжигая всё, творит.
Его огонь — не бледный голод,
Не рак и не повальный спид,
А стыд, нахлынувший на город.
Не прозаический циклон.
Не фантастический цунами.
Из ночи в день, из яви в сон
Он всюду следует за нами.
Испепеляя времена,
Поверх бездонного зиянья
Пылает вечная вина,
Кружатся птицы воздаянья.
Но всё проходит, наконец.
На старом доме новый встанет.
И новый, как и всё, Творец,
Создав меня, стыдясь, отпрянет.
Эдуард Балашов
(«Новый мир», 1990, № 6)
Листая старые журналы 861
© Copyright: Василий Чечель, 2020
Свидетельство о публикации №120101504129
Свидетельство о публикации №120101504129
Рецензии
