Утро

   
     Небо выцветшим ситцем раскинулось над землей, и края его теряются где-то в предутренней дымке. Размытое солнце. Утро  свежее, как только что сорванный огурец. Роса везде: на траве, на листьях, на тропинках, на садовых  скамейках, дождем скатывается с крыши. Туман белым пологом отрывается от земли, но не везде. Полей и ближайшего леса еще не видно. Ветра нет, нет абсолютно. Тишина до звона  в ушах.
  Двор опустел. Нет былого величия. Чернеют свежевскопанные грядки. Нагие и мокрые деревья и кусты в каком-то испуге прижались к забору.
  Тепло. Не так, как летом, но тепло. Солнце уже выхватывает из тумана наиболее яркие пятна, они становятся еще ярче. Клён зашлепал оставшимися листьями. Потянул понизу ветерок. Туман колыхнулся, заклубился, потянулся кверху, как занавес. Открывается лес за полем: на золотом фоне аляповатые  пятна елей и сосен. А само поле изумрудно зелёное, и все сверкает от росы.
Время остановилось. Хочется стоять, слушать эту тишину и думать о чем-то  минувшем, давно прошедшем, тихой грустью наполняющем душу. Кажется, что ты один в этом мире полутонов и неярких красок.
Но где-то хлопнула дверь, проплыла призраком в тумане машина. Где-то затопили печь, дым из трубы опускается в сыром воздухе к земле, перемешивается с туманом и все-таки пробивается вверх, к небу.
Филимон позвал пить чай. Все хорошо. Жизнь продолжается.