Писали про снег и воды,
Летящие прямо с небес
Про народы, живущие ныне
И те, что придумал бес
Про то, как планета остынет
И солнце взорвётся однажды
Про то, что случается дважды
И кто и зачем случается,
Если случайно встречается
И зачем этой дурью мается
Вот из всего из этово |го|
Наша жизнь иногда состоит,
Как творение чьё, иль поэтово
Но у кого не стоит |! |
Роза карминная в вазе,
В комфорте, тепле и уюте,
Не думай об этой заразе
И лучше живи в приюте
Для скромных, отзывчивых душ
И не будешь тогда никогда
Мужем наевшимся груш
Мы писали, мы писали
© Copyright: Владимир Ваолин, 2020
Свидетельство о публикации №120101503830
Свидетельство о публикации №120101503830
Рецензии
