1001. К

Вода, огонь, стоцветье, Ты и я –
стоим на берегу за городскою
чертой, где осень с золотой фатою
кораблики пускает в небеса, –

и в этой позолоте белизна
нас окропляет светом и любовью,
склоняя к думам, но не к многословью.
Мы видим, как седеет рыжина

осеннего настила, и завеса
прозрачневеет: падает листва,
усыпан ею парк – ковром без шва
застелены тропинки в недрах леса.

Как красный куст испанского вина,
налитый, вызревает под сурдину –
так женщина влюбляется в мужчину
с уходом солнца, тишиной полна.

Есть тысячи других, но ни один
не сохранит природного звучания,
оставив в тайне нежное признание
любви между пустующих равнин

пережитого. Мелкие соцветья
любви произрастают из благих
намерений и да – из нас самих –
завороженных музыкой, бессмертьем

прекрасного, дыханием картин:
любовь в этом единственном значении –
прозрения в искусстве и в стремлении –
имеет ценность среди груд руин.

Присядем на дорожку, Ты и я,
посмотрим в небо с серой бирюзою,
заглянем в божьи очи, за звездою
отправившись, желание затая…



27 сентября 2020 года