Пронзительны глаза и юношеский стан,
И пламя мысли, улетающее в небо...
Ребенок был, так взрослым и не стал,
Но мудрость стихотворства сам изведал.
Он парусом белел один, совсем один.
Другой, особенный, чужой и непохожий,
Он признан гением, поэтом признан был,
Но так писать стало ему дороже!
Его стихи открыли бездну зла,
Которым человечество страдает;
Жестокости, обмана торжества,
Он, только мальчик, покорить мечтает.
За Родину, за верность, за любовь...
Поэт сражался в роковой отваге,
Он воин был и есть-ты видишь кровь
От пули и от слов, что на бумаге...
Лермонтову М. Ю
© Copyright: Ольга Солунина, 2020
Свидетельство о публикации №120101502666
Свидетельство о публикации №120101502666
Рецензии
