Мне до Есенина, как до Луны пешком,
А Клюева, признаться, и не знаю.
Свои стихи, как нищий с посошком,
Хожу в народ по строчке собираю.
Пишу о лесе, дремлющем в ночи,
О тишине, что зорьку укрывает,
О том, как филин по ночам ворчит,
Свои поместья рьяно охраняя.
И о сверчках, что верещат в лугах.
О светлячках, что сказку сочиняют,
О таинстве любви, что в ласковых глазах
Двоих влюблённых радостью сияет.
Пишу всегда о самом дорогом,
Интимном и что душу согревает...
Мне до Есенина, как до Луны пешком,
А Клюева, признаться, я не знаю.
Как до луны...
© Copyright: Владимир Попов 34, 2020
Свидетельство о публикации №120101501587
Свидетельство о публикации №120101501587
Рецензии
