Она закрылась на засов в сырой кладовке.
Среди мешков, консервов, банок, овощей.
Она закатка. Их тут сто на верхней полке.
Пленница посуды и борщей.
Ее причёска как гнездо неряхи-птицы.
Ее футболка как раскрытый парашют.
Она не прочь бы в королеву превратиться.
Но стирка и уборка не дадут.
А дверь кладовки уж трясётся от ударов.
И дергается глаз под этот ритм.
Снаружи крики: "Мама. Мама. Мама!
Мне двадцать и я сок на стол пролил"
Собака лает и скребется в коридоре.
Должно быть кот опять нагадил в сапоги.
В отчаянии супруг из спальни воет:
Какой-то вор украл из шкафа все носки.
"Ты нам должна", "Ты делай то" , "Ты делай это".
Паши как на плантациях рабы.
А мы посмотрим, мама. И подскажем где-то.
И раз в году, возможно, принесем цветы.
А мама не должна, а маму губят.
Наши безучастные глаза.
Но делает для нас, ведь мама любит.
И вы любите своих мам. Всегда!
Мама
© Copyright: Голубцов Илья, 2020
Свидетельство о публикации №120101407333
Свидетельство о публикации №120101407333
Рецензии