О, растерянные ваши лица,
Как бы вам так попроще сказать,
То, что надо успеть родиться…
Не успели? Уже умирать.
То, что миг лишь дан на надменность,
Мигом позже она слаба,
И что вера в обычай и леность
Закрывают для вас небеса.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.