В конце деревни у пруда...

В конце деревни у пруда,
Росла березка молодая.
Красива,стройная она.
Лишь ветер дул ее лаская.

   Ей ветки нежно шевелил,
   Чтобы листву не сдуть случайно.
   Наверно он ее любил.
   Коль рвался к ней,всегда отчаянно.

Но как-то к вечеру забрел,
Цыган с гитарой на окраину.
И под березою развел,
Костер.Смахнув с лица,испарину.

   Он ветки бедной обломал,
   Сложил в костер,согреться чтобы.
   Умом своим не понимал.
   Что искалечил.Хоть без злобы.

И что гитара только боль,
Звучанием нежным добавляла.
Ведь без ветвей она как ноль.
Она тихонько умирала.

   И тут бы ветру подоспеть,
   Задуть костер,но бесполезно.
   Листвой уже не шелестеть,
   Березе веру.В ветках нежно.

Не помахать уж ни когда.
Сломал цыган под песню жизнь.
И бесполезны тут слова.
И душу рвут,печалью мысли.

   Трещит костер,судьбу сломав.
   Гитара плачет и смеется.
   Цыган согрелся не познав.
   Как у березы сердце рвется.

И как страдает без ветвей,
Береза бедная без кроны.
Теперь забьет ее репей.
Облепят бедную,вороны.