Когда будни раскатываются на шарики
Конструктора с причудливым названием «Сансара»,
Твой третий звонок словно гол Аршавина
В ворота старого Ван дер Сара.
Ложи театра покрылись инеем,
Не блещут давно айфоны разряженные,
Но ты всё равно гнешь свою линию...
Впрочем, всё это так неважно...
Арбатско-Покровская синеет по-прежнему,
Тьма — это попросту отсутствие света.
Если Путин становится Брежневым,
Я всё равно остаюсь поэтом.
Остаюсь
© Copyright: Арс--Пегас, 2020
Свидетельство о публикации №120101305140
Свидетельство о публикации №120101305140
Рецензии