***

Есть что-то кроме собственно «Я».
И тишины гнетущей, мёрзлых балок.
Когда крошится сгусток Октября,
Об мерзкий лик, учёных, и хабалок.

Вот только мы, не видим ничего,
Уже закрыты «штучные» и шторы,
Всё тривиально, как в «немом» кино,
Лишь вечно в белом бродят прокуроры.

Нам кажется, что всё разрешено,
Вот только, станешь в очередь, за хлебом,
И ты уже, счастливец Ив Монтан – умнеешь на глазах
И чуешь разницу, между Землёй и Небом.

Картон и воск тебе почти, родня
И даже в красках ощущаешь время.
Сейчас напишешь Генделя «Набат»,
Или Стравинского «Неведомое племя».

Но, НИЧЕГО!!! – и в этом НИЧЕГО!!!
Всё скопленное скопом за лет сорок.
И Замогилье пришлых и своих,
И полный «пул» валетов и шестёрок.

Играй в лото, и ешь свой чёрствый хлеб,
Смотри, как тени на стене, поклажу ночью носят.
Всё это, раньше называлась – Мир во вне,
Теперь – НИЧТО! И с нас, даст Бог, НИКТО НЕ СПРОСИТ!
10.10.2020 17:04