Набросок

Набросок на листике десять на восемь,
Может быть больше, не помню...года.
Грифель неточеный, профиль по оси
Просится выйти за кромку листа.
Голубоватые, нежные, с тайнами
Сон танцовщиц у Эдгара Дега,
Блёстками, блесками, белыми чайками,
Голубь Пикассо укрыл берега.
Краски Матисса краснеют у Водкина,
Врубеля слёзы чернеют в глазах.
Видимо славы дорожка не соткана
Мне в акварельно-пастельных тонах.
Слишком застенчиво сердце не вздорное,
Билось случайно ли в детской груди,
Ночь во Вселенной понятие спорное,
Место не каждый в ней сможет найти.




Однажды, я помню, мне было семнадцать,
Зашла к нам соседка, а ей двадцать семь.
Смотрю, себе думаю, что удивляться,
И я стану старой когда-то, совсем.

А время и правда, как будто вскочило
На резвую лошадь лихим молодцом!
Промчалось аллюром, галопом и взмыло
И ждёт где-то там в поднебесье своём.

А я не спешу, не зови меня в стаю,
Что клином по осени в небо взлетит,
Тех журавлей след давно уж растаял,
А Синяя птица всё так же парит.

Когда двадцать восемь, потом тридцать девять,
И кажется это последний порог,
Но вдруг открываются новые двери
И снова подхватит воздушный поток.

Вот так и летишь, замечать успеваешь,
Кто рядом, кто вырос, кто в бездну ушёл...
И кажется вдруг - ничего ты не знаешь,
И хочется в детство, за письменный стол.

Но это мгновенье, лишь малый кусочек,
Что собрано было  на долгом пути.
Богатство в наследство, а что это, точно -
Любовь, что стучит ещё слева в груди.