Ты вовсе не желаешь Подборка стихов 11581

СЕРГЕЙ  НОСОВ

ТЫ ВОВСЕ НЕ ЖЕЛАЕШЬ
ПОДБОРКА СТИХОВ 11581


   .   .   .
Ты как обычно
вовсе не желаешь
чтоб не было
ни стен вокруг
и ни дверей закрытых
в твоем доме
и не желаешь
чтобы все пришли
кто хочет
и  пристально
смотрели на тебя


как ходишь ты
один
по своей комнате
и так лежишь
в кровати
темной ночью
читаешь книги
в старых переплетах
и ни о чем
ни с кем не говоришь


и если б даже
всем это понравилось
и они стали
громко аплодировать
ты этого не хочешь
никогда


пусть будут стены
старые суровые
пусть будут двери
на больших замках
и окна пусть
останутся за шторами
укрыв тебя от всех
горящих глаз


на расстоянии
должны остаться те
кого так тянет
в дом твой одинокий
а не ломиться
в окна или двери
чтобы тебя
увидеть удивленно
и после год
об этом говорить.



   .   .   .
Я жду сегодня
лишь одну тебя
как травы ждут дождя
как солнце ждет рассвета
и когда ты придешь
я голос твой услышу
как шум ветра
и отражение твое увижу
как всегда
в воде зеркального пруда
среди волшебных
белых облаков
похожих
на взлетающие платья
красавиц нежных
в неба  синеве
и когда я тебя
тихонько поцелую
ты станешь каплей
утренней росы
светящейся
и сказочно прозрачной
и сквозь нее
я буду видеть мир.


   .   .   .
В моей жизни океан покоя
три весны
одна другой счастливее
и всего одна
простая осень
да и та
конечно же пройдет
как живу -
я не могу сказать
это тайна
за семью печатями
вот спросите бога
там на облаке
он вам это
точно подтвердит
девушек зовите -
пусть приходят
буду их
как раньше целовать
хотя впрочем -
и зачем мне девушки
я играю
чудную мелодию
на своей
волшебной скрипке
днем и ночью
вот уже ко мне
слетелись ангелы
ее слушать
до утра таинственно
и могу
и вам ее сыграть.



   .   .   .
То хочется событий
то не хочется
ведь все событий
похожи на беду -
сломался кран
и льет вода в квартире
в дверях
не закрывается замок
и не уйти
поэтому из дома
и твой знакомый
снова заболел


вот это есть
вся череда событий
которая реальна
для тебя
событий нет -
и снова светит солнце
и птицы за окном
поют как раньше
и ты кого-то любишь
как любил
и даже в этом
сам ему признался
и на душе
вдруг стало хорошо.


   .   .   .
Мне нравится
осенняя прохлада
она как чистый лист
в том ворохе бумаг
который жизнь
приносит богу
каждым утром
на подпись
и не думает о том
что будет
когда-нибудь потом
на белом свете
где столько
удивительных чудес
и этот чистый лист
берешь себе
и пишешь на нем
тайные желания
и вот они
приходят по ночам
одно второе
вереницей призраков
которых ты позвал
из мира чудного
для счастья
и таинственной любви.


   .   .   .
Жизнь больше
не упрямится
и всю себя
с восторгом отдает
моей любви
и ласкам упоительным


на это смотрят
солнце и луна
и может быть
завидуют немного
и не умеют просто
осудить

им тоже хочется
на землю
в гущу лета
в леса в поля
и на дороги дальние
но вот приходится
остаться в небе
и днем и ночью
все светить светить


и так грустят
работники вокзала
откуда отправляют
поезда
в далекие
заманчивые страны
а сами остаются
на перроне
и никуда не едут
никогда.





   .   .   .
Досталась мне
поляна  одиночества
в глухом лесу
и посреди зимы
и голову забрав
я постоянно  вижу
как жизнь моя
летит но небу птицей
махая крыльями
в глубокой тишине.






   .   .   .

Солнце в берете
из белых  как снег облаков
хочет  проститься
с скучающим днем
и не может
в плащ из прозрачного сумрака
вечер одет
тихо подходит
к грустящему в старом саду
одинокому дому
и на темнеющем небе
оставлена кем-то звезда
как знак отличия
за боевые заслуги
выданный жизни уже навсегда
той что счастливой и юной
едва ли когда-нибудь будет.







   .   .   .

Как бутерброды с маслом облака
лежали на  столе
похожего на скатерть  неба
и  их хотелось непременно  съесть
запив  смеющейся весной
а то их сумрак синий
скоро сам проглотит
или накроет сказочным плащом
входящей как любовь
счастливой звездной ночи.






   .  .   .

И небо в платье голубом
и милая земля
и простынке снега
и солнце голое
сияет с высоты
и хочется его
обнять и целовать
так долго
пока оно устанет
и уйдет
за горизонт тихонько
но ведь тут же
появится волшебница луна
такая нежная
такая молодая
и все отдаст что хочешь
для любви
сладостных
безумных поцелуев.








   .   .   .

И вы меня так не хотели
полюбить
и отворачивались
всякий раз
когда я к вам
так близко приближался
что мог потрогать
ваши руки плечи
и говорить
влюбленные слова
и я вас очень даже понимаю
ведь вам  не хочется
чтоб кто-то вас любил
дарил цветы
чудесные игрушки
и целовал все время
до утра
у вас итак
есть все на белом свете
большое счастье
и большая грусть
о том что вы
не сказочная фея
спустившаяся к нам
с седых вершин
и здесь все раздающая
кусочки неба
как подарки
с улыбкой несравненной красоты.







   .   .   .

У нежности
в шкатулке драгоценной
так много поцелуев
и любви
она их вынимает
по ночам
кладет на белую свою
 кровать
и плачет  светлыми
волшебными слезами
и за ними
прилетают с неба
ангелы седые
чтобы отдать их Богу
насовсем.








   .   .   .

Радость жизни
пришла посмеяться с  тобой
над всем тем
что когда-то случилось
пошутила о розовом детстве
в коротких штанишках
когда в прятки с мечтами
играл
и о юности полной любви
неизвестно к кому
что в лесу заблудилась
дремучем
испуганной глупой девчонкой
и о тягостном времени жизни
в которой и нет ничего
кроме горькой обиды
на мир
проглотивший
как кит-кашелот
твое счастье
а потом улыбнется та радость
всему  что сейчас
в этой комнате рядом с тобой
и посмотрит в окно
где летят в синем небе
красивые птицы
и вдруг скажет -
ты с ними так скоро
легко полетишь
в те края
где и небо коснулось земли
и земля  голубая как небо.









   .   .   .

Вот в гости к нам
пришла весна
смеется
шлепает по лужам
и солнце с ней в обнимку
ходит по дворам
и ветер
как бродячий музыкант
гуляет рядом
и вся эта компания
со мной знакома
так давно
что руки жмет
но шапок не снимает
передо мной
ведь я им - свой
знакомый парень
с нашего двора
где скоро листья
расцветут так славно
и зашумят
на наших тополях
как целая толпа
веселых
озорных мальчишек.











   .   .   .


Я не буду
тебя вспоминать
для меня
тебя попросту нет
как вчерашнего снега
как луж
на асфальте
что были когда-то
есть
одна пустота
белый
призрачный свет
и я просто
иду по дороге
теперь
совершенно один
так
как просто идут
на войну
ни о чем не жалея
солдаты.













   .   .   .

Я в друзья себе
в небе  возьму облака
познакомлюсь когда-нибудь
с солнцем
и буду с ним рядом
точно также светить
над землей
и не думать уже
ни о чем
просто в небе качаться
как в море
на волнах голубых
потому что я очень хочу
точно также
иметь золотые лучи
вместо рук
чтобы  ими касаться земли
целый день
и смеяться
тем радостным смехом
которым смеется весна.







   .   .   .

Ночь
равняется дню
по количеству  черных углов
и их можно считать
и на счетах
как  делают
малые дети
и у ночи  на шее
висит золотая луна
в волосах
много  звезд
и их рвут  облака
если вдруг приплывают
и я знаю
что все хорошо
в этом мире большом
если черное  платье
надеть  и сказать
что я ночь
я пришла   чтобы вновь
до рассвета
с тобой целоваться.







   .   .   .

Мы такие простые
с тобой
как цветы на поляне
или ягоды
в летнем зеленом саду
или капли росы
на весенней траве
в чистом поле
где приятно идти
поутру
когда  рядом
так радостно птицы поют
словно только узнали
что ведь здорово
жить на земле
под сияющим солнцем
и не думать
совсем ни о чем
ни о том что когда-то
из мира мы все же
уйдем
ни о том что когда-то
случайно в него и пришли
и надолго остались
любить и смеяться.









   .   .   .

Я весь из покоя
как будто   из воска
и он может растаять
в мерцающем пламени
старой свечи
и  останется память
что пламя
горело когда-то
а теперь
синий вечер
своим одеялом
накрывает меня
и усталую душу
готовит ко сну.










   .   .   .

Тишина
это  белый халат
белый снег
превратившийся в саван
и в  белом
простуженном небе
тонет белый туман
облаков
и он скоро
опустится прямо
на белую землю
в снегу
огромной
сверкающей  ярко
на солнце
белоснежной
и легкой всегда
простыней.









   .   .   .


Я в бутыль наливаю
всю воду
земного пространства
и пью
словно это
живая вода
и такое лекарство
от которого
души летают
над миром
и кричат
словно птицы
что им хорошо
высоко над землей
но одни облака
в этом небе пустом
их способны услышать..





   .   .   .

Душа
есть  аквариум
полный играющих рыбок
но воду в нем
надо менять
иногда
ведь сдохнут
иначе
все эти красивые рыбки
с большими хвостами
которыми им
так приятно вилять.






   .   .   .

Что  ж вот она и пришла
вечность в больших сапогах
и подметает как дворник
все что  мы все насорили
за долгую жизнь
фантики детской любви
и окурки нелепых фантазий
чтобы  на улице прошлого
стало так чисто и пусто
как в невеселом
пустынном и скучном раю.







   .   .   .

И у кого
длиннее руки
тот и прав
и у кого
быстрее ноги
тот  и скрылся
и если слышишь свист
всегда  беги
и если слышишь лай
не надо падать
а когда рядом
просто топот ног
молчи
и делай вид
что ничего не слышишь





   .   .   .


Остается одно -
дожидаться рассвета
в своем белом плаще
он придет
как знакомый волшебник
и опять из большого кувшина
с очень черной водой
где плывут
золотистые звезды
мир вдруг станет
прозрачным стаканом
наполненным светом
в котором парит
как на крыльях
счастливое солнце
согревая нас всех
своим добрым теплом
и тогда
прекратится наш сон
мы откроем глаза
чтобы жить и кружиться
взявшись за руки
вместе с землей голубой.




   .   .   .

Тропинок  заблудившихся  следы
петляют
как испуганные  зайцы
и черный лес
уже устал гореть
в  костре заката
за пустынным  полем
и звезды
как укусы мошкары
уже краснеют
на ладони неба.





   .   .   .

Душа заставлена ненужными вещами
как кладовка -
портреты грез
в своих старинных рамах
и сундуки листов
исписанных надеждами
и лыжи
на которых ты
летел с горы мечты
пока не поскользнулся
все это вынести
оставив только память
в одежде призрака
потом захлопнуть дверь
забыть все что увидел
и жить дальше
как будто ничего  и не случилось
а прошлое –
лишь пропуск лишних слов.








   .   .   .

Песчаные часы перевернутся
и время потечет наоборот
ты станешь молодым
и встретишь счастье
оно тебя возьмет на день влюбленных
а там  тебе уже подарят куклу
а после  - соску
ползунки пеленки
и наконец ты превратишься в рыбу
в утробе матери
в позже в яйцеклетку
которую так ждет сперматозоид
кто был ничем
конечно станет всем
когда-нибудь
в  другом каком-то смысле.












   .   .   .

Горизонт вымазан  синими тучами
и  даль чернильна  как душа писца
неотделимая от скрипа перьев
как неразлучны с вечностью дороги
тоска и стон колес хромой телеги
гонимой лошадью по рытвинам и лужам
сквозь тишину осенних умерших полей
похожих  на огромные и выцветшие книги
в которых время стерло   все слова
когда летело молча в пропасть неба
разинутую ртом над нашей  головой.









   .   .   .

А мир меня конечно знает
словно друга
дома и улицы
запомнили давно
кто я такой
и кланяются молча
когда я рядом
утром прохожу
и тени во дворе
меня узнали
и облако все машет
мне рукой
такое белое
веселое простое
как девушка
которую любил
когда мне было
очень мало лет
немногим больше
чем вот этим листьям
что снова распустились
и шумят
неугомонно на деревьях
как мальчишки.









   .   .   .

Жизнь как девочка
ко мне пришла за счастьем
что ж я ей его
легко отдам
как мешок игрушек
как коробку
шоколадных
сказочных конфет
пусть играет
лакомится счастьем
я итак
спокойно проживу
поднимусь по лестнице
на небо
где квартира бога
как всегда
отнесу ему
с земли все письма
с  ангелами вновь
поговорю
о хорошей
неземной погоде
что стоит здесь в небе
как всегда
и потом пойду
на край вселенной
посмотрю
что прячется за ним
и горят ли там
простые звезды
и светло ли там
или темно.








   .   .   .


Как много
обиженных лиц
и как  мало
счастливых
и злые слова
вороньем
в этом небе пустом
все кружатся
и когда
кто-нибудь
нарисует нам солнце
на белом листе
мы придем к нему
греться
как  будто оно
в  самом деле
сияет.




   .   .   .

Я здесь на земле
как высокое дерево
или как маленький
ярко раскрашенный жук
у меня есть
красивые нежные
очень  прозрачные крылья
и  я вечно стою
весь в листве среди леса
или нет
временами куда-то  лечу
в этом воздухе
легком весеннем
и всегда надо мной
только солнце и небо
на котором
живут облака.







   .   .   .

Быть  маятником
значит
сторожить время
которое ходит
большими шагами
вокруг смерти
всю долгую ночь.







   .   .   .

Белая шляпа
зимнего  дня
упала
в темный подъезд
где жила
вечная тьма
полная
боли  и страха
что вокруг
только ночь
без души
и без звезд
и она
для всего
в этом мире  большом
как проклятье.






   .   .   .

Стакану лучше быть пустым
любви -  счастливой
а надежде – скромной
на самом деле
все совсем не так  -
стаканы пенятся
любовь приносит  горе
надеждам скромность
просто незнакома
счастливый человек
всегда дурак
и никогда
не будет по другому.











   .   .   .

Дни шагают
как строем  шагают
солдаты
и уходят
на фоне заката
в его розовом
старом плаще
в те края
где давно уже  нет
ни дорог
ни конца
этой маленькой
круглой земли
только  пыль
из под   черных сапог
все клубится
только черные   птицы
летают
в распахнутом небе
над ними
и так громко
о  будущей смерти
кричат.









   .   .   .


Тяжелее думать
чем не думать
будто мысль
такой тяжелый шар
и он катится
куда-то
и раздавит
все
на этой маленькой земле
и цветы и травы
у тропинки
по которой жизнь
бежит куда-то
и простые
старые следы
что остались
памятью о прошлом
том
что не вернется
никогда.






   .   .   .


Ночь приходит
к нам на огонек
тихая
и добрая такая
может  звезды
положить  на стол
и луну подвесить
вместо лампы
под высоким
черным потолком
за которым
проживают  боги
на  последнем
тайном  этаже
где кончается
все то
что есть на свете.










   .   .   .

Нечего прыгнуть пытаться
на белое  облако
в небе
чтоб на нем посидеть
над счастливой
весенней землей
нечего вечно стремиться
ходить по воде
через синее море
через быстрые реки
и множество тихих озер
ты итак всем доволен
на свете
у тебя есть душа
и в ней просто растут
как на солнечной
чудной поляне лесной
голубые цветы
и все шепчут они
о любви
и привычно
все тянутся к солнцу
и так хочется
с ними расти
на чудесной поляне
и тянуться к волшебной любви.







   .   .   .

Я весь создан
из тихого счастья
что я просто
живу на земле
как травинка зеленая
в поле широком
как трепещущий лист
в бесконечном
шумящем лесу
и как капля росы
на вчера распустившемся
нежном цветке
в том заветном саду
где всегда по утрам
появляется снова
девчонкой счастливой
любовь
и кружится весь день
пока в небе
так ласково светит
счастливое солнце.




   .   .   .

И всю жизнь
ты кого-нибудь звал
но никто не пришел
кроме ночи
она стала подругой твоей
и тебе так понравилось
что она тихая очень
что на платье ее
горят звезды
и светит луна
как чудесная брошка
и что утром она засыпает
в небесном лесу
как царевна
и приходит
холодное солнце
ее сторожить
и поет над ней ветер
до самого вечера
грустные песни
а когда ночь проснется
счастливой
они вместе  уходят
как слуги
чтобы  тихо вернуться
когда их опять позовут.








   .   .   .

Мир становится
добрым и тихим
как ребенок
который пригрелся в кроватке
и так сладко заснул
до утра
а потом будет
радостный день
столько новых игрушек
и шума
и задорный
и радостный  смех
как воздушные шарики
в небо опять улетит
чтобы скоро вернуться
чудесной  прозрачной росой
поутру.






   .   .   .

Жизнь бывает красива
для тех
кто ее принимает
а для тех кто не любит ее
она злая старуха
та что дружит со смертью
и всех заставляет
сражаться друг с другом
на арене огромного цирка
где и черти и ангелы
вместе сидят на трибунах
и болеют всегда за своих
днем и ночью.







   .   .   .

Забраться в раковину
и уснуть
считая
что вокруг
ну просто ничего
не существует
одна зеленая
прозрачная вода
и в ней бессмысленные
злые рыбы
которых лучше
и не видеть
и не знать
а спать себе
на желтом дне песчаном
не слыша даже гул
шумящих где-то волн.





   .   .   .

Мне ничего не нужно
в этом мире
кроме  бездонной
тишины прозрачной
в которой можно
плыть и плыть
не видя берегов
как в озере
кристально чистом
впитавшем в себя небо
без остатка
со всей его
безумной красотой.










   .   .   .

А мир меня конечно знает
так как  друга
дома и улицы
запомнили давно
кто я такой
и кланяются молча
когда я рядом
утром прохожу
и тени во дворе
меня узнали
и облако все машет
мне рукой
такое белое
веселое простое
как девушка
которую любил
когда мне было
очень мало лет
немногим больше
чем вот этим листьям
что снова распустились
и шумят
неугомонно на деревьях
как мальчишки.







   .   .   .

И радуюсь я просто
ничему
и не тому
что весело на свете
и не тому
что скоро будет ночь
и в комнату ко мне
заглянут звезды
на подоконник примостится вновь
луна
и заведет
большие разговоры
про то про это
снова про любовь
я с ней так просто
молча попрощаюсь
и буду спать
до самого утра
как ночью спит трава
деревья
и вода в пруду глубоком
в котором небо
плавает всегда.


   .   .   .
Удивленным
ходил он по миру
смотрел на любовь
в темноте
и на то как работают люди
хотя им работать
не надо
и на то как все спят
в своих мягких кроватях
под волшебной
и нежной луной
и она их ласкает
во сне
а потом появляется
рыжее солнце
и всех будит
и машет своим
золотистым хвостом
превращаясь в лису молодую
и она все гоняется
за облаками
как за белыми зайцами
в небе широком
и так хочет
зайчатины вкусной на ужин
как дети
хотят леденцов перед сном.



   .   .   .
И куда приведет та тропинка
не знает никто
может к омуту
в темном лесу
а быть может
к избушке
где живет сладострастная
юная фея
и всем путникам ночью
всегда предлагает любовь
а потом поутру
их находят
у этой тропинки
бездыханными
в красных огромных цветах
и хоронят
но крест почему-то
не ставят
на свежих могилах.





   .   .   .

Мне все равно
где жить -
могу и на луне
могу в квартире бога
или в поле
в траве высокой
жить себе и жить
и никого на свете
не бояться
и мне не важно
что меня не любят
пускай не любят
если захотят
у меня много
маленьких игрушек
и они лучше
всех друзей на свете
и не уходят
если вдруг устанут
и не забудут
где же я живу
одна игрушка -
небо голубое
другая  - тихая
спокойная река
текущая
в свое большое море
а третья  -  белые
простые облака
я иногда взлетаю
на их спины
когда никто не видит
по ночам
и в мир плыву
где ходят нагишом
и улыбаются самим себе
живые души.














   .   .   .

Весело стало на этой земле
даже бог засмеялся
на небе
и хохочущий бог -
это  новость
об этом когда-то не знали
совсем ничего
когда только молились ему
до утра
и  стояла повсюду иконы
с которых он странно глядел
такой строгий
так просто всегда
нарисованный бог
чтобы люди
узнали его и боялись
а теперь он
расплылся в улыбке
такой же как ты
и вы вместе
под ручку
идете гулять
на окраину жизни
там все те
кто еще не родился
живут
и все те кто давно уже умер
еще существуют
как тени
и там тоже приятно
как в старом
заброшенном парке гулять.













   .   .   .

Все идет как идет
так вот  катится
мяч по земле
совершенно не зная -
куда
так вот люди идут
по лесной
незнакомой тропинке
и совсем не боятся
что уже
не вернутся обратно
так вот жизнь
превращается в белый туман
по утрам
и в нем тонут
дома и деревья
и души людские
и один только бог
остается на небе своем
и как солнце
встречает знакомую вечность.











   .    .    .

Хочешь жить -
придумывай любовь
и беги за ней с сачком
по лугу
как за бабочкой-кудесницей
прелестной
что летает
от цветка к цветку
сложит крылышки
насытится нектаром
соблазнит за ней погнаться
поутру
и мечтать об ее крыльях
таких белых
как сметана  чудная
на блюдечке  широком
та что лижет кот
в своем  углу.








   .   .   .

Не остался я старым
и снова не стал молодым
а как будто поднялся
по лестнице шаткой
на небо
и с него теперь
снова спустился
в другую страну
там и возраста нет
там никто не родился
не умер
и никто не исчез
навсегда
в этой чудной стране
все по прежнему
так и живут
как когда-то
когда были еще малышами
только мальчики
девочек больше не дразнят
только девочки мальчикам
все отдают что имеют
и глядит в этот мир
сверху бог
и все думает –
странно
но я его знаю
я в нем жил
а потом вот поднялся
в свои небеса
и теперь так хотел бы
вернуться обратно.








   .   .   .

Вот сейчас
такое плюшевое солнце
что на нем как на подушке
можно спать
и такое небо голубое
словно в ванну
где купаемся
насыпали нам синьку
можно в ней плескаться
целый день
и вода-то
теплая такая
бог ее заботливо нагрел
как бывает мама нагревает
ведь о нас он знает
просто все
что хотим мы
почему смеется
отчего и плачем иногда.














   .  .   .

Я положил в карман свою весну
захлопнул дверь
и вышел
с одиночеством подмышкой
на серую обочину  мечты
где камни пыль
и выжженное лето
образовали скуку
на  которой
только и держится
мой ежедневный быт
в нем  книги
перемешаны с словами
и носовой платок
оставлен богом
для старой и обиженной души
чтобы она всегда могла поплакать
когда ее
как в поезде
толкнут
рассерженные  жизнью пассажиры
в нагретом  тесном тамбуре  судьбы.












   .   .   .

Всем велено опять
пройти реинкарнацию сегодня
если ты был грибом
то станешь мотыльком
и шляпок станет две
ты ими будешь хлопать
как ушами
точнее крыльями
а если ты -  червяк
то станешь псом
и будешь вечно лаять
причем как все
обученные псы
любить хозяина
ходить с ним на прогулку
а  то что ты - червяк
про  это ты забудь
ведь в прошлой жизни
всякое бывает
и президент
быть может был ослом
в одной из жизней
а теперь  он  - главный
как хорошо
что так устроен мир
есть много жизней
проживай любую
и в каждой находи
свой интерес
но  счастье в том
что ты их чередуешь.









   .   .   .

Скажите печали
что это она виновата
во всем что случилось
когда вдруг закончилось лето
и ветер холодный
стал рвать эти  желтые листья
и дождь  приходил
разводить эти скучные лужи
в которых всегда отражались
тяжелые тучи
идущие стадом опять
по осеннему небу
назло всем на свете
но ведь неизвестно куда
а если бы вместо печали
сияла улыбка
в природе бы  не было
даже и времени года
и в жизни бы не было старости
не было смерти
и мы бы  как боги
действительно жили
всегда.












   .   .   .

Весенние дни -
это девушки
в ярких голубеньких платьях
которых ты можешь
все время любить
то одну
то другую
при этом они так нескоро
совсем перестанут смеяться
и станут матронами строгими
теми что чинно
сидят на скамейках
в цветущем саду
одинокого лета
и все уже знают
про эту любовь
и теперь у них дети
увядшая грудь
очень длинные платья
и никакого желания
снова кого-то любить.













   .   .   .

И за углом кончается страна
в которой я живу
и там уже
совсем другие люди
иные нравы
и другие платья
и в тапочках
не ходят никогда
там все в огромных
черных сапогах
в плащах до пола
и высоких шляпах
и верят в бога
в то что прямо с неба
он к ним приходит
тихо по ночам
такой же как они
в плаще и шляпе
и в тех самых
черных сапогах
стоит на площади
как памятник
себе же самому
который гномы
ставили ему когда-то.









   .   .   .

У меня в моей комнате
лучшее лето на свете
есть и пляж
и песок
и так много
прозрачной воды
ну а я проживаю на Марсе
среди поцелуев
они просто растут
из сухой марсианской земли
как цветы
и когда прикасаются к телу
то хочется плакать
от счастья
а вот я не живу
меня спрятали  черти в аду
и терзают
я пишу богу письма
но он их
давно не читает
у него много дел без меня
целый рай
сонмы ангелов
вечно счастливые души
только я так давно уже
в этом аду.





   .   .   .


Рукава оторвавшихся улиц
от черного в клетку пальто
каким стал по ночам твой потерянный город
где  холодные тени в подъездах
под лампочкой бледной стоят
и как будто бы просят
подать им монету на старость
а ты мимо проходишь
потупив растерянный взгляд
но они твою с душу
хотят себе в  темном подъезде оставить.
 











   .   .   .

Я и не понял
что  же тут  случилось
ночь танцевала
пьяная канкан
и сердце птицей
словно в клетке  билось
и плыл вокруг
сиреневый туман
и все кружилось
так перед глазами
как  карусели
в городском  саду
и тени  до утра
плясали  с нами
как пляшут черти
в сказочном аду.













    .   .   .

Как хорошо
что солнце вновь упало
на крыши
как расплющенный желток
что небо
даже в лужах  голубое
как радостные  детские глаза
что облака
так плавно  проплывают
над нашей жизнью
как плывут мечты
что мы остались
рядом  на ладони
согретой  вновь  весной
живой  земли.








   .   .   .

Достоинство минуты
в том что быстро
она проходит
вечность тяжела
как долгий путь
куда-то в неизвестность
в вагоне бытия
составленном  из маленьких событий
которые как волны
набегают
на берег твоей жизни
он так пуст
как пляж зимой
где только снег и ветер
и чьи-нибудь застывшие следы
у старых льдин
разбросанных листами
вдоль линии воды
как будто бог
писал на них всем письма
но все бросил
устал забылся
и оставил мир
пустым холодным  белым
как забвенье.










   .   .   .

Набухли почки
скоро будут листья
придет тепло
как будто лето рядом
откроет печку
вороша поленья
и каждое из них
с веселым треском
отдаст всю жизнь
за новый теплый мир
а угли будут осенью
тогда-то
холодный ветер
будет рвать с деревьев
одежду листьев
чтобы их раздеть
и выстроить рядами
вдоль проспекта
пускай они
всю зиму маршируют
как новобранцы
на пустом плацу
пока их жизнь
сама не поломает
или согнет
сурово до земли.











   .    .    .

В квартире души
сегодня уютно и тихо
из окна открывается вид
на простую судьбу
и весеннее платье надежды
уже шелестит в коридоре
она в гости уходит
оставив на память  мечты
которые вместо  цветов
так   красиво  лежат
на накрытом для счастья столе.









   .   .    .

Дни все чаще похожи
на шумных мальчишек
а ночи
все проще снимают свой траур
чтобы снова играть
в кошки мышки  с рассветом
и доброе солнце
как бабушка старая
шарит слепыми лучами
по домам
по пустому двору
где пока
только птицы поют на деревьях
но скоро
появятся дети
словно рой обезумевших пчел
потерявших без меда покой.













   .   .   .

Удача за удачей
как облако за облаком
плывут ко мне
по небу голубому
как будто я их
за веревочку тяну
как белые кораблики
без мачт и парусов
такие легкие
словно пушинки
из рая прилетевшие
когда-то
не видно только
ангелов вокруг
но может быть и лучше
их не видеть
а слышать только шум
их нежных крыльев
и знать что их послали
не случайно
чтоб спутниками стали
мне в пути.








         .   .   .

Как вовремя
я жизнь сумел вернуть
она уже ушла
в другие страны
спокойная унылая
простая
и я ее  окликнул
и догнал
взял за руки
и вот теперь целую
как девушек целуют
молодых
и знаю что она меня
полюбит
и в день влюбленных
мне подарит счастье
с которым можно
пережить и зиму
и множество
холодных серых дней.










   .   .   .

А за зимой
опять пришла весна
чтобы ее арестовать
и обнаженная
без мартовского снега
зима уходит  молча
на рассвете
к разгневанному солнцу на допрос
которое ее совсем замучит
и утопит
в бездонных   синих лужах
где вода
как голубая кровь
чужда той жизни
в которой вновь  наивная любовь
вовсю  поет
под трели  соловьев
простые  песни
о своих утехах.








   .   .   .

Ты не хочешь
покориться тишине
не желаешь
оставаться в одиночестве
так иди в тот город
на холме
где всегда толпа
стоит на площади
зрелищ  ждет
ты с нею тоже жди
клоунов
в дурацких колпаках
скоморохов с бубнами
и казней
когда головы
слетают с эшафота
словно тыквы с грядки
целый день.







   .   .   .

Ты знаешь
есть дерево вечной любви
и листья на нем
голубые как небо
и ствол его тонкий и белый
как девичье тело
и ветер все кружит вокруг
днем и ночью
он знает
что это любовь
и не может уйти
чтобы больше уже
не вернуться
ласкает волшебные листья
и ствол обнимает
и хочет в прозрачную душу
счастливого дерева
нежно взглянуть.











   .   .   .

На дне морском
не прячу ничего
ношу с собой
всю жизнь
в своей котомке
и вынимаю радости простые
как путник
вынимает пироги
усталый на привале
в конце дня
и разговариваю
с солнцем и луной
и богу шлю
обычные приветы
он это любит
и всегда доволен
когда они
на крыльях прилетят.









   .   .   .

На крышах домов
бог наверное пишет
как дети на партах
«здесь был я»
и спешит поиграть  на веселой земле
остаются пыхтеть в вышине
едким  дымом
высокие трубы
они курят свои папиросы
 давно
и давно почернели  от  дыма
деревья пустынного  парка
и  седые от старости  листья
уже появились на них
и проспект
словно путник  счастливый
уходит от нас на рассвете
у него  в  рюкзаке
тишина и простые слова
и мы  машем ему
на прощанье
платками стеклянными окон
за которыми наши
обычные души
с утра улыбаясь стоят.









   .   .   .

Из гнезд вылетали
огромные  хищные птицы
из нор  вылезали
зубастые хищные звери
и солнце   светило им всем
своим выбитым глазом
не ведая кто кого съел
и кто с жизнью простился
и шел человек по пустыне
он был одиноким
и  очень хотел
разговаривать с Богом
но Бог не сказал
ни единого слова
и тот человек   
просто умер  от жажды
но кости его
остаются в песчаной пыли.






   .   .   .

Зима
выпекает  нам снег
как в небесной пекарне
и он
остывая
летит и кружится
над  этой землей
и слоем холодного крема
ложится на руки
простуженных улиц
и в белые степи
как в жены
тяжелую реку
берет  до весны.









   .   .   .

И ночь живая
темными губами
дотронется
так нежно
до   тебя
и звезды улыбнутся
как девчонки
и бабушкой
счастливая луна
тебя прогладит
тихими лучами
в которых много
ласки и тепла
и ты заснешь
и будет тебе сниться
широкая
красивая река
и корабли по ней
плывут
печальной вереницей
как в черном небе
облака.











   .   .   .

Это все что  узнал я
пока  я   кружился
на этом простуженном свете
как осенью лист
и ты
можешь вместе  со мной
пролететь
над рекой  октября
упасть
на  холодный песок
и заснуть  до весны
и проснуться
счастливой и нежной
похожей
на  юный весенний цветок
на подснежник
который я буду любить
и любить
словно в  сказке
о вечной  любви.


СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1961-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 
    Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал  стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ»  и «ДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 
После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии  и Германии,    Польши и Чехии  до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП»», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «АРТ»,  «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК»,  «КУБАНЬ».  «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» ,  «ЛИТЕРА  НОВА», «ГРАФИТ», «ЛИТКУЛЬТПРИВЕТ!»,  «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ),   «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ»,  «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ»,  «ПОСЛЕ 12», «БЕРЕГА»,    «НИЖНИЙ НОВГОРОД». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ»  и др.,   в  изданиях  «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ»,  «ПОЭТОГРАД»,  «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,   «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «АВТОГРАФ»,  «Форма слова»  и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ»,  «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА),  «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ»,  «БИЙСКИЙ ВЕСТНИК»,   «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) ,  «КОВЧЕГ»,  «РУССКОЕ  ПОЛЕ»,   «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ», «БАЛТИЙСКИЙ БЕРЕГ» (КАЛИНИНГРАД),  «ДАЛЬНИЙ ВОСТОК»,   «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ), в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ  ГОЛУБИ(К 125-летию  М.И. Цветаевой),  «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и прозы о Любви. «Перископ»-Волгоград.  2019),  «Я ДУМАЮ. ЧТО ЭТО ОТ БОГА…» ( Сборник стихотворений современных авторов к 80-летию Иосифа Бродского. «Перископ- Волга». 2020 ) и в целом ряде других литературных изданий.
    В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – -премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   
     Является автором более 18-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
     Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.