О чём же я...

Каким-то чудом слыша шёпот
Перекликающихся строф,
Безгласный тлен черновиков
Ушёл по неприметным тропам
В страну неизданных стихов.

Беззвучно, крадучись на ощупь
Под чёрной аркой ноября
За пазуху безглазой ночи
Скользнула змейка гибких строчек,
Поправ стальные якоря   

Границ земного притяженья, 
Туда, где всё наоборот,
Где обретается полёт
Ценой свободного паденья
Спиной бескрылою вперёд.

Зеркальным отзвуком межстрочья
Переполнял густой эфир
Пространство невозможной ночи,
В нём распускались многоточья
Цветками тайны чёрных дыр.

Стихи метались в сочном мраке
Средь бархата ночных цветов
Тенями блёклых мотыльков,
А я за ними шёл по знакам
Случайно выпавших листов.

Цветы черновикам шептали:
Отсюда нет пути назад…
Но рифмы музыкой дышали,
Стихи в столе лежать устали
И, словно, бабочки кружат.

И новый хруст набухших почек
Собой пространство наполнял
И тихо крылья расправлял
Павлиний глаз в тату из строчек.
Он жил, а не существовал.

Деревья в чешуе кольчуги
Тонули в омуте теней,
Живые изгибались руки
В движеньях змей лиан упругих,
В переплетениях корней.

Я крался вслед по вёртким буквам,
По шатким мостикам из слов,
Не слыша собственных шагов
И сердце таяло от звуков
Страны теней черновиков.

Я падал в этот мир, как в ножны
Тяжелый падает клинок.
Светилась фиолетом кожа
В переплетении дорожек
Орнамента бегущих строк.

Мир не реален? Ну так что же…
Ведь под каким углом смотреть...
Мы с детства начали стареть,
Но далеко не каждый может
Красивую придумать смерть.