Осень, слёзы дождями выплакав,
бабьей сплетней ползёт, пуста.
Солнце, лужи дворнягой вылакав,
снова скрылось с высот поста –
и серо в небесах до темени,
словно в картах для дурака.
Да, – не гладит она по темени:
видно, не для того рука…
… Ритуалы мной не отправлены,
не усвоен молитвы текст –
и надежд родники отравлены
тупизной «поколенья next».
Безнадёга мосты житейские
сносит дурью взбешённых вод.
Годы – судьи почти третейские.
Я им точно не кукловод.
Пьеса жизни моей бравурная
не дочитана мной с листа,
в темпо-ритме совсем не бурная,
но в звучании не проста…
– Вновь поёжусь: предзимней осени
увядания не люблю.
Мало мне её неба просини –
сини требую в цвете «блю»!..
Блю
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2020
Свидетельство о публикации №120101206991
Свидетельство о публикации №120101206991
Рецензии